Inhaltsverzeichnis

Die Mähr vom Tanhäuser eine Thüringische Sage in fünf Romanzen;

1. Der treue Eckart.

2. Der Sänger.

3. Der Venusberg.

4. Die Bußfahrt.

5. Der grüne Stab.

Die Mähr vom Tanhäuser

eine Thüringische Sage in fünf Romanzen;

von

Ludwig Bechstein.

Zeitspiegel.

Sechster Band.

München.

Mich. Lindauer'sche Verlagsbuchhandlung

1831.

1.

Der treue Eckart.

Vor des Hörselberges[1] Höhle

Sitzt mit weißem Stab ein Greis,

Seiner Augen Strahl ist trübe,

Seine Locken glänzten weiß;

Sinnend sitzt er, wenn der Sommer

Sonnengluthen sendet heiß,

Sinnend sitzt er, wenn der Nordsturm

Ihn umtobt mit Reif und Eis.

Und er weilt, der graue Wächter,

So bei Tage, so bei Nacht,

So des Abends, wie des Morgens

Vor des Berges dunklem Schacht.

Hat den Schlummer ganz vergessen,

Hat Jahrhunderte verbracht,

Hat so still und ernst, wie heute,

Schon Jahrhunderte durchwacht.

Doch vor Zeiten schon gar selten

Zeigt er sichtbar sich, der Mann,

Etwa, wenn bethörte Wandrer

Klommen zu dem Berg hinan;

Wenn im Schoos der Felsenhöhle

Zauberisch Getön begann.

Etwa, wenn der Geist des Abgrunds

Netze des Verderbens spann.

Dann den Menschen wild erscheinend

Sprach er wohl ein warnend Wort,

Winkte mit dem weißen Stabe

Die Bethörten wieder fort.

Und es war dem Volk die Stätte

Zeitig ein verrufner Ort.

Sagen gingen: Zu der Hölle

Führt die Kluft im Berge dort.

Und der Alte blickt bisweilen

In die Höhle kummervoll,

Ob sein langes Amt nicht enden,

Sich sein Aug* nicht schließen soll?

Doch im Berg ist's noch lebendig

Geister toben drin, wie toll,

Daß oft gellend aus der Tiefe

Grausig ihr Geheul erscholl.

Und bisweilen zieht ihr Rasen

Aus dem Hörselberg heraus,

Schwingt sich rauschend durch die Lüfte,

Füllt der Hörer Herz mit Graus,

Über Berg und Wälder tobt dann

Jagtgetümmel, Jagdgebraus;

Dann verläßt den Sitz der Alte

Wandelt still dem Heer voraus.

Warnet, wem er nur begegnet,

Vor dem unheilvollen Zug.

Mancher dankte wohl dem Warner,

Schaudernd blickend nach dem Flug,

Der um des Gebirges Stirnen

Dunkle Riesenflügel schlug.

Über Thäler, über Höhen,

Stob der Hölle Zaubertrug.

Und dann sitzt der Alte wieder

Schweigend vor der Felsenkluft.

Einen Namen dann vertraut er

Seufzend wohl dem Hauch der Luft,

Daß ihn der hinuntertrage

In der tiefe Bergesgruft.

Dann umweht ihn der Erinnrung

Wehmuthvoller Blüthenduft.

Von dem treuen Eckart wandelt

Manche Måhr im Waldgebiet;

Immer liebevoll und freundlich

Fand ihn, wen er nicht vermied.

Und warum des Volkes Sage

Ihm sein Wächteramt beschied,

Und warum er treulich warnet

Kündet Euch ein andres Lied.

2.

Der Sänger.

Wer ist der Jüngling, hellgekleidet?

Und wißt Ihr seiner Wandrung Ziel?

Die Lust erblüht, wohin er schreitet

Mit seinem süßen Saitenspiel.

Ihm öffnen gastlich sich die Pforten,

Willkommner klopfet keiner an,

Und freudig sind ihm aller Orten

Des Volkes Herzen aufgethan.

Das ist der Ritter, hochgeboren,

Der sich der Menge freundlich zeigt,

Der aus des Schlosses stolzen Thoren,

Ein Göttersohn, herniedersteigt.

Das ist der Sänger, kranzumschlungen,

Die Laute hält ein grünes Band,

Und hat er kaum ein Lied gesungen

So tönt es fort von Land zu Land.

Wohl schmückt ihn ritterliches Glänzen,

Der goldne Sporn, das blanke Schwert,

Doch all’ sein Sinnen scheint den Kränzen

Der Sangesmuse zugekehrt.

Und all’ sein Singen, all’ sein Preisen,

Ist Gottes Ehr’ und Ruhm geweiht,

Dazwischen künden holde Weisen

Gefühle seiner Zärtlichkeit.

Doch stolz und kalt war seine Dame,

Und ihre Neigung nicht errang

Des schönen Ritters edler Name,

Des frommen Sängers süßer Sang.

Und er verläßt die Väterhallen,

Ein innres Drängen treibt ihn sehr

Zu fremden Ländern fort zu wallen,

Zu fahren über’s ferne Meer.

Ein alter Knappe hat dem Sänger

Sich treuergeben zugesellt,

Und schauen wollten sie nicht länger

Die Herrlichkeit der fremden Welt.

Zur Heimath zieht es Beide wieder;

Was sie gesehn, gehört, erlebt,

Zum bunten Kranze frischer Lieder

Der edle Minnesinger webt.

Sie ziehen einst im Abendstrahle

Hin an des Hörselberges Fuß;

Und Beiden wird mit einem Mal

Ein wunderbaren Liebesgruß.

Des Sängers schönste Lieder klingen

Von zarten Stimmen an sein Ohr,

Und aus dem Berge scheint's zu dringen,

Und aus der Tiefe wallt's empor.

»Vorüber Herr! O schnell vorüber!«

Der treue Knabe warnend fleht.«

Dem Ritter geh’n die Augen über,

Nie hat ihn solcher Klang umweht.

Er muß den eignen Liedern lauschen.

»O welcher wonnesüße Mund

Thut sich zu Harfensaitenrauschen

Mich zu beglücken, liebend kund ?«

Und wie der Sänger, also fragend, ,

Hinhorchend, wie verzaubert steht,

Und wie der Knappe, bang verzagend,

»Vorüber Herr, vorüber!« fleht:

Da wölbt sich — Staunen fasset Beide —

Von schimmerndem Gestein ein Thor,

D’raus tritt im rosenfarbnen Kleide

Die schönste Frauenbild hervor.

Die Sonne sinkt im Purpurglühen, «

Als weiche sie der Reize Pracht,

Die diese Frau so hold umblühen;

Die naht mit ihrer Schönheit Macht

Und winkt mit sanftgehobnem Finger,

Gleich einer Weltenkönigin,

Anbetend sinkt der Minnesinger

Zu ihren Füßen trunken hin.

»O komm zu mir!« so spricht sie flötend:

»Du holder Mann, dem Keiner gleicht!«

Der Sänger hört es hocherröthend,

Fühlt wie sie sanft sich zu ihm neigt.

Fühlt sich von ihrem Arm erhoben,

An ihren Busen leis gedrückt,

Und wird im gluthentbrannten Toben

Der Sinne, fast der Welt entrückt.

Sie zieht ihn in die Felsenspalte,

Sie küßt den liederreichen Mund.

»Ich folge Ritter!« ruft der Alte:

»Und ging es in den Höllenschlund!«

Allein es scheint an diesem Orte

Ein Land der Liebeslust und Ruh,

Und hinter ihnen springt die Pforte

Des Felsenbarges klingend zu.

3.

Der Venusberg.

Wundersame Weisen wallen

Wonnelieblich, feierlich,

Durch der Höhle hohe Hallen,

Denen nichts auf Erden glich.

Zauberischer Schimmer schmückte

Mit Olympos Glanz den Ort.

Flämmchen tanzten , sanft erhellend;

Lippen lockten, purpurschwellend;

Und der Ritter, der Beglückte,

Sehnte sich nicht wieder fort

Stieg nicht eine Welt der Wunder

Von dem Thron auf Wolkenhöh'n

In den Zauberberg herunter,

Blühend, wie dereinst, und schön?

Fanden selige Geschlechter

Hier ein Glanzelysium?

Zärtliche Dianen girrten

Nach den Küssen schöner Hirten,

Und der Blick der Erdentöchter,

Irrt' er nicht nach Göttern um?

Welches Flüstern, welches Kosen

Dieser wonneheitern Schaar!

Unterm Schirmgewölb von Rosen

Ruhten Schläfer, Paar und Paar,

Sanft von Liedern eingesungen,

Fanden sie den süßen Schlaf.

I Dämm’rung kam, sie zu umnachten,

Bis sich, wenn sie dann erwachten —

Traut vom Liebesarm umschlungen —

Lipp' auf Lippe wieder traf.

Holde Zaubertänze schlangen

Charitinnen leicht und kühn,

Und gsewandte Kämpfer rangen,

Und Mänaden sah man glüh’n.

Dionysos bot die Traube

Einer warmen Tänzerin.

Mit den Faunen, mit den Panen,

Neckten scherzend sich Sylvanen,

Und Silen sank in die Laube

Zu der schönsten Nymphe hin.

Zu der Erde war der Himmel

Hier gesunken , wie man sah.

Paris flog durch das Gewimmel

Mit der schönen Helena.

Selig küßte Zeus, der hohe,

Manchen kleinen Purpurmund

Nicht in Flammenregen sprühend,

Aber doch in Flammen glühend,

Gab in Majas Arm der Frohe

Zärtlich seine Gottheit kund.

Aber strahlend über Alle

Stand ein Thron von Chrysopras

In dem Demantglanz der Halle,

Drauf Frau Venus lächelnd saß.

Und im glänzendhellen Prangen

Aller edlen Ritter Zier;

Stolzer thronend, wie der Kaiser,

Saß der Sänger, der Tanhäuser,

Von dein Götterweib umfangen

Küssend, kosend, neben ihr.

Glänzende Gestalten kamen

Täglich in den Berg herein.

Grafen, Ritter, stolze Damen,

Freiten hier, und ließen frei’n.

Alle stiegen gar herunter

In den bunten Zaubertraum,

Selbst Prälaten, schwer von Schritten,

Aber federleicht von Sitten,

Schlüpften in den Berg mitunter,

Und es war für Alle Raum.

Jede Blüthe war entfaltet,

Jede Hoffnung hier gereift

und zur Wirklichkeit gestaltet,

Und der Zwang war abgestreift.

Alles was die Sinne freute

Prangte hier im hellen Licht,

Glanz und Pracht aus allen Landen

War in Fülle hier vorhanden,

Nur ein Herz, das Gott sich weihte,

Glaube nur, und Tugend nicht.

Aber drob umzog Umschattung

Des Tanhäusers edlen Sinn;

Zu der schläfrigen Ermattung

Setzte sich die Reue hin.

Sprach vom Kummer seiner Lieben

Sprach vom schönen Erdentag,

Ei Von der Wälder holder Farbe,

Von der Felder goldner Garbe,

Sprach: ein Herz mit reinen Trieben

Nimmer hier verweilen mag.

Solches fiel ihm auf die Seele,

Und zur Herrscherin er sprach:

»Laß mich fort aus Deiner Höhle,

Mich verlangt es nach dem Tag!«

»»Mich verlassen willst Du?«« fragt sie,

Und in Thränen schwimmt ihr Blick:

»»Hält die Süße solchen Bundes,

Hält das Lächeln meines Mundes,

Hält Dich meine Liebe,«« klagt sie:

»»Ungetreuer, nicht zurück?««

Doch er schwört: »Aus ewig binde

Mich mein Ritterwort an Dich,

Wird verzieh'n mir nicht die Sünde —

Ganz Dein eigen bin dann ich!

Jetzt nicht hindre mein Entfernen,

Sende mich hinauf zum Licht! — —

O Maria, hilf mir Armen,

Laß mein Flehen Dich erbarmen,

Laß mich wieder beten lernen,

Denn hier unten kann ich's nicht!«

Wie der Jungfrau heil'ger Name

Von des Ritters Lippen flieht,

Er das Zauberweib im Grame

Schattenbleich verschwinden sieht.

Schlummernd saß sein Knecht, der Alte,

Der erwacht mit einem Mal,

Hat geschlafen lange, lange,

Folgt dem Herrn auf seinem Gange;

Durch der Felswand enge Spalte

Grüßet sie des Lichtes Strahl.

4.

Die Bußfahrt.

Aus des Berges Schoos, aus der Wunderpracht,

Ist der edle Tanhäuser getreten,

Und dünkt sich aus seltsamen Traum erwacht,

Und sinkt auf die Kniee, zu beten.

Die Wolken glühen im Abendstrahl,

Es schweben Glockenklänge durch's Thal,

Das die Hörsel friedlich durchrauschet;

Es tönet fernher ein frommer Gesang,

Und der Ritter, der Knappe, haben ihm lang

In stiller Andacht gelauschet.

»O, wie spielet so süß mir der himmlische Laut

Um die Seele, wie lockt es nach oben!

Bei dem Glanz nicht, den wir da drunten geschaut,

Vermocht’ ich den Schöpfer zu loben.

Im Herzen wallt mir’s, wie Frühlingslust

Und Lieder springen mir in der Brust,

Wie lebendige Quellen der Wiesen.

Verstummt war mein köstliches Liederspiel

Im Rauschen der Lust, im Taumelgewühl,

Jetzt soll es den Frühling begrüßen!«

Und singend pilgert der Ritter dahin,

Voll Freudengefühl wie voll Reue,

Doch hofft er Gnade mit gläubigem Sinn,

Ihm folget sein Knappe, der Treue.

Wenn der Tag im flammenden Ost erwacht,

Über Berge, durch rauschender Wälder Macht,

Durch Thäler ziehen sie weiter.

Sie sagen der freundlichere Heimath Ade,

Sie wandeln über der Alpen Schnee,

Und grüßen Italien heiter.

Schon träumt sich der Ritter entbunden vom Wort,

Das im Berg er dort gab, und entsündigt,

Und näher und näher kommt er dem Ort,

Der ihn Tröstung des Himmels verkündigt;

Kaum gönnen die beiden Pilger sich Ruh,

Der ewigen Roma wallen sie zu,

Und es läßt den Ritter nicht rasten.

Dort will er dem heiligen Vater die Schuld,

Die schwere, bekennen, der wird ihm voll Huld

Die Seele vom Kummer entlasten.

Und er kniet vor dem Papst, vor dem stolzen Urban,

Zu Füßen ihm liegt er voll Demuth,

Und in heimlicher Beichte sagt er ihm an,

Was ihn hertrieb voll Reu und voll Wehmuth:

»Oft hab’ ich in weltlicher Lust mich vergnügt,

Nicht Buße gethan, nicht der Warnung genügt,

Die das strenge Gewissen ertheilet!

Ein großer, ein sträflicher Sünder ich war,

Und habe, verzeih mir’s der Himmel, ein Jahr

Im Venusberge verweilet!«

Da schießt aus rollenden Augen den Blitz

Der Papst auf den armen Tanhäuser,

Wie das Tigerthier grimmig, fährt er vom Sitz,

Und die Wuth macht die Stimme ihm heiser:

»Und weiltest im Berg Du, so bist Du verdammt

Zum Höllenschlund, der in Ewigkeit flammt!

Du gräßlicher Übeltäter!

Und Verzeihung wird Dir, wenn der Stab hier grünt

Der alt und trocken, zur Stütze kaum dient,

Verzeihung nicht früher, nicht später!«

»Halt ein, o halt eint Nicht den ewigen Flucht«

So flehet der Sänger, der Arme:

»Und so hart nicht strafe des Berges Besuch!

O, daß Gott sich meiner erbarme!

Ein Jahr nur gönne der büßenden Reu,

So hoff’ ich zu sühnen den grimmigen Leu,

Der die Menschheit sucht zu verschlingen!«

Doch der Papst die vorigen Worte spricht:

»Wenn der Stab hier grünt und in Blüthen bricht,

Wirst Du Gnade droben erringen!«

Da geht der Tanhäuser weinend vom Thron ,

Der des Himmels Erbarmung verschlossen.

»So hat nicht für mich Armen der Jungfrau Sohn

Sein Blut am Kreuze vergessen!

Hat nicht für mich Armen bezwungen den Tod,

Und die Hölle besiegt auch um meine Noth,

Und ich bin zum Verderben erkoren!

Wie hab’ ich in feiernden Liedern mit Lust

Den Vater verherrlicht aus gläubiger Brust,

Und ich bin doch verloren — verloren!«

Dort wandelt er hin, von Verzweiflung erfaßt,

Gefolgt von dem weinenden Knechte.

Durch die Länder dahin, sonder Ruh und Rast,

Als trieben ihn höllische Mächte.

Es zieht ihn sein Schwur, sein bindendes Wort,

Zum Zauberberg in der Heimath fort,

Kein Lied hat er wieder gesungen,

Und die tröstende Stimme der Laute schweigt,

Die Farbe des Bandes ist fahl gebleicht,

Die Saiten sind alle zersprungen.

Und er grüßet der Heimath holde Natur,

Die Wälder, die grünenden Auen,

Da liegt, wie ein steinerner Sarg auf der Flur

Der Berg, und er sieht ihn mit Grauen.

Schon steht er im Thale, schon klimmt er hinan,

Sieht die Felsenpforte schon aufgethan,

Es tönet, als ob es ihn riefe.

»Leb’ wohl, Du Getreuer!« zum Knappen er spricht:

»Grüß’ mein Liebchen, Eckart! — Folge mir nicht!«

Und schwindet hinab in die Tiefe.

5.

Der grüne Stab.

Und drei Tage schwanden,

Und im Vatikan

In des Schlummers Banden

Träumend lag Urban.

Sah voll Angst von fern

Das Gericht des Herrn;

Von Entsetzen hingerissen

Zittert' er in Finsternissen.

Von« Posaunentönen

Bebt sein sterblich Ohr;

Alle Himmel dröhnen

Von dem Weltenchor.

Da versiegt das Meer —

Gräber werden leer;

Unterm Hall der Dornenlieder

Geben sie die Todten wieder.

Und die Soun’ erbleichet,

Sterne sinken tief;

Alles Leben schweiget

Wie die Stimme rief:

»Kommet zum Gericht

Vor mein Angesicht!«

Cherubim, sie steh’n erschüttert,

Und der Bau der Welt erzittert.

Und in Sonnenhelle

Flammt ein Riesenschwert,

Das mit Blitzesschnelle

Durch die Himmel fährt.

Schimmernd blutigroth,

Kündet es den Tod.

Millionen faßt ein Schauern,

Erd und Himmel tiefes Trauern.

Doch im Ätherstrahle

Zeigt ein Kelch sich rein.

Aus der heil’gen Schaale

Quillt ein Purpurwein.

Und der Himmel glüht,

Und die Erde blüht

Wie vom Morgenroth umwoben, ·

Schwert und Dunkel sind zerstoben.

»Christus ist das Leben!«

Tönen Stimmen klar:

»Hat sein Blut gegeben

Für die Sünderschaar!

Allen wird verzieh'n!

Alle preisen ihn!

Allen ist sein Blut geflossen,

Keinem sey das Heil verschlossen! —«

Und dem Träumer dünket,

Daß ein Seraph weint,—

Der hinunter winket,

Wo sein Stab erscheint.

»Grünend muß er seyn,

Soll Dir Gott verzeih’n! —«

Sprach er so nicht zu dem Sänger?

Und es drückt ihn bang und bänger.

Blätter eines Baumes

Er am Stabe sieht,

Bis die Last des Traumes

Von der Seele flieht.

Durch die Scheiben bricht

Hell des Tages Licht.

»Kündet Gott mir seinen Willen ?«

Fraget sich Urban im Stillen.

Und zum Stab, ach, irren

Seine Blicke hin. —

Aus dem Holz, dem dürren,

Sproßt es frisch und grün.

Eine Blätterschaar

Drängt sich wunderbar,

Ob sich auch kein Odem reget,

Säuselt, rauschet sie beweget.

Und der Papst erblasset,

Zitternd steht er da,

Und Erstaunen fasset

Jeden, der es sah.

Wehe Dir, Urban!

Das hat Gott gethan.

Wenn sich Sünder reuig finden,

Sollst Du lösen, und nicht binden!

Und auf allen Pfaden

Ziehen Boten aus,

Wieder den zu laden

In das Gnadenhaus,

Den der Papst verschmäht,

Doch nun ist's zu spät.

Ob sie spähn in allen Gauen

Jener ist nicht mehr zu schauen.

Bis zum jüngsten Tage

Bleibt im Berg gebannt,

jener, den die Sage,

Den mein Lied genannt.

Vor dem Berge wacht

Bis zur letzten Nacht

Eckart treu, des Eingangs Hüter

Und beweinet den Gebieter.—

[1] Hörselberg, noch bis heute vom Landvolk bisweilen Venusberg genannt, liegt in Thüringen zwischen Gotha und Eisenach.